Circuït de La Selva 21.11.09

[Anónimo]

Y yo, si me lo permite el trabajo.

[Anónimo]

Pon la fecha. Voy.

[Anónimo]

A veces se me olvida la gente tan cojonuda que hay en este club.
Entonces… ¿Busco una fecha?¿Va en serio?

Paco, Ya se que si, pero… ¿das permiso?

Y recordad: “ONLY BMW” CLASICAS Y MODERNASESTA VEZ, EH!

[Anónimo]

quote carlos duran:

Paco, Ya se que si, pero… ¿das permiso?

Pués claro que sí Carlos y como que cada vez soy más “comuni…” lo mejor es que des una cuenta bancariay quién quiera ir, que realice su pertinente ingreso/reserva y cuando haya el mínimo de dinero ingresado, hablamos de la fecha, doy fé de que eres BMWuén administrador, lo has demostrado con cruces, lluvia, rayos y centellas, rectos y atajos.

No os extrañe la idea, ahora que se acercan las cominas y cenas de Navidad en general, en el fútbol de mi hijo lo he expuesto así y “cap problema”, a siete y quince días vista, ya tengo cobrados y, ojo al dato, reservados y pagados los ágapes correspondientesa dos equipos y seguro que se presenta alguien más, pero los gastos ya están cubiertos y el no inscrito,deberá pagar un plus por los “extras”.

Ánimos Carlos que rodar en un Circuito, sea el que sea y“ONLY BMW”, da un sabor especial, como si fuese un Martini…

[Anónimo]

Va, Sir Charles. Dale.

Nota> Te recuerdo que no sabemos como acaba los de los rusos, y ni siquiera aqui donde tuvieron que soportar su arrogancia y sus tanquesen el 68, sabe nadie darme raz’on de tu historia.

(Perdon por los acentos pero es un teclado checo)

Viva Kafka

[Anónimo]

quote Amador:

Nota> Te recuerdo que no sabemos como acaba los de los rusos, y ni siquiera aqui donde tuvieron que soportar su arrogancia y sus tanquesen el 68, sabe nadie darme raz’on de tu historia.

Viva Kafka

Hola Amador,

Ciertamente la historia del motorista que salio a dar una vuelta y se encontro con unos rusos perdidos quedo bastante inacabada… Digamos que ahora tampoco podria acabarla, puesto que se ha quedado volando en alguna parte del foro de acceso exclusivo (¿?) y no puedo recuperarla.
¿Alguna idea al respecto?

Viva !

[Anónimo]

Hola, apunta uno más valennn!!

[Anónimo]

hola , apunta uno mas .

[Anónimo]

valennnn! oido dos mas!
Mañana comenzare a pedir fechas para Calafat. En principio, y para comenzar a sondear, ¿que nos pareceria a todos el mes de Marzo?

Veo que podriamos estirar un poco mas y ser unos 35/40… ¿Que os parece?
Lo digo porque cuando empiece a correr la voz por los foros, van a volar las plazas…

Se admiten todo tipo de sugerencias, aunque ya os aviso que esto no es una democracia. ()

[Anónimo]

Apunteseme.

Francesc

[Anónimo]

Poner fecha y si puedo me apunto

[Anónimo]

Hola !!

A mi me va bien Calafat, aunque tambien Castelloli, Alcarras o repetiria en La Selva.

Tambien me parece bien Marzo, pero si va bien (que lo irá), habrá que montar una cuando la temperatura del asfalto sea mas alta.

En cuanto cuelgues numero de cuenta, mando una transfusión 🙂

Gracias Carlos !!!!

[Anónimo]

Carlos, ¿porqué no abres un post específico “Calafat 2010”?

[Anónimo]

Sir Charles, marzo va bien pero ya seré un año mayora hoy. Ruego no demores mucho más que la jubilaciónme llama y no tendré tiempo de ir a vigilar las obras públicas, jugar a la petanca, etc. y además montar en moto, vaya stress.

EA

Pd.- Muy bien Ramón, “al pan, pan y al vino vino”.

[Anónimo]

quote carlos duran:

quote Amador:

 
Nota> Te recuerdo que no sabemos como acaba los de los rusos, y ni siquiera aqui donde tuvieron que soportar su arrogancia y sus tanques en el 68, sabe nadie darme raz’on de tu historia.
  
Viva Kafka

 
Hola Amador,
 
Ciertamente la historia del motorista que salio a dar una vuelta y se encontro con unos rusos perdidos quedo bastante inacabada… Digamos que ahora tampoco podria acabarla, puesto que se ha quedado volando en alguna parte del foro de acceso exclusivo (¿?) y no puedo recuperarla.
¿Alguna idea al respecto?

Si Carlos, si.

Se me ocurre que si te lo relees podrás, con toda seguridad, pillarle el hilo y continuarlo.

No se si nos lo merecemos, pero sería tan bonito…

El asfalto se extendia a traves de aquellas montañas, como si el mismo Dios hubiese bajado a trazar la ruta, y a traves de ella, se desplazaba aquella moto, ni rapida ni lentamente, sino todo lo contrario.
El sonido del bicilindrico lo llenaba todo, y seguramente se oiria a bastante distancia, pero no molestaba a nadie. De hecho, hasta los animalillos del bosque salian a curiosear que era lo que estaba pasando en aquella tarde de otoño.
El motorista avanzaba kilometro a kilometro, disfrutando de aquel momento en toda su plenitud, pues es bien sabido, y mas en los tiempos que corren, que no es normal encontrar una carretera como aquella, sin apenas trafico de ningún tipo, y fue entonces cuando cayo en la cuenta de que… no sabia donde estaba!
Se detuvo en un trozo de recta, e intento atisbar alguna pista, algun cartel, algun pueblo en la lejania del valle, pero lo cierto es que no encontro nada. Se habia despistado completamente tras su ultima parada, hacia ya unos cien kilometros, y habia ido empalmando cruces y crucecillos, hasta llegar a aquel nirvana motociclista. Se angustio un poco, pero, analizando la situación, tampoco pasaba nada: Le quedaban un par de horas de luz, gasolina suficiente para llegar a alguna parte, y si pasaba algo, pues podia llamar por el movil… Se apresuro a sacar este de la pequeña bolsa sobredeposito, y comprobo que esta ultima opción se desvanecia al no haber ni una ralla de cobertura, como si Pocholo estuviese alli con el…
Se levanto la visera del casco, y tras aspirar aquel aire que olia extraño (limpio) decidio que no valia la pena preocuparse por nada. Volvio a cerrar la pequeña bolsa, cerro la visera de un manotazo, y acelero a fondo, para seguir disfrutando de aquel momento.
Seguia a su ritmo, pensando en mil cosas, en su ex-, en la hipoteca, en ese escape que le queria poner a la moto… se despisto mirando hacia lo que le parecio ser una aldea en la lejania, y fue entonces cuando ocurrio.
De un caminucho oculto tras un pretil de piedra, aparecio, a quemarropa, un Opel Omega. Imposible de evitarlo, y a pesar de estar curtido en ese tipo de maniobras al circular habitualmente por Barcelona, lo mas que consiguio fue rozar levemente la aleta delantera del coche. Lo cierto es que fue muy leve, pero suficiente para desequilibrar el conjunto. Freno a muerte, pero sabia que se iba a caer, asi que la siguiente preocupación paso a ser contra que iba a impactar. Cambio el rumbo de la pared de la montaña (demasiado dura) a el duro guardarrail (chungo), que precedia a un pequeño barranco que acababa en el riachuelo (pintoresco, pero peligroso), asi que decidio que habia llegado el momento de abandonar su moto. La inclino hacia un lado, a fin de provocar el deslizamiento, y solto el manillar, esperando que, como minimo el, se detuviera antes de chocar contra algo. Pero su bota izquierda se engancho con el caballete de la moto, con lo que lo unico que consiguio fue notar como su pantalón se iba desgastando al rozar con el asfalto. El guardarail se acercaba demasiado rapido, y por fin, la moto impacto contra el, levantandose unos veinte centimetros, al tocar la blonda, pero bajando de golpe, sobre la pierna del motorista, al ceder esta. El motorista emitio un grito apagado, seguido de una exclamación sentida:
-Mierda!-
Se abrio el frontal del casco, y miro a su alrededor:
-Mierda!
Buscaba el Omega contra el que habia golpeado, y al fin, justo detras suyo, oyo el ronroneo del motor, asi como el ruido de puertas abriendose y cerrandose.
-Hay que ser gilipollas! Salir de un camino sin mirar!- exclamo con rabia urbanita, justo en el momento en que, de pie junto a el, pudo ver al que se supone que era el conductor del coche. Era un tipo muy grandote, con el rostro endurecido por el sol, y llevaba una camiseta con algo escrito en ruso. El grandullón sonrio, y exclamo algo en alguna lengua de algun pais del este.
A todo esto, el motorista intentaba, ahora algo apresuradamente, salir de debajo de su moto, pero le resultaba imposible, pues esta se habia quedado clavada en el guardarail, y al no poderla mover, era imposible desclavar su bota del saliente metalico del caballete.
No le tranquilizo precisamente, el hecho de que ya fuesen cuatro las figuras que le rodeaban, de pie, sin parar de hacer comentarios que no entendia. Intentaba, aunque sabia que era en vano, escuchar algun sonido indicativo de que alguien se acercaba, pero solo conseguia ver las botas militares (mal rollo) de aquellos cuatro individuos, que dicho sea de paso, aun no habian intentado levantar la moto a fin de liberarle…
-Podeis intentar levantar la moto? Me entendeis?-
Uno pequeñajo (siempre hay un pequeñajo, y suele ser el que tiene peores ideas…) comenzo a reirse, al tiempo que señalaba al suelo. Por supuesto que entendian lo que la patetica figura tumbada en el suelo queria, pero estaban decidiendo que hacer con el.
-Oye, que si no teneis seguro en el coche, no os preocupeis… La moto apenas tiene un arrastrón… y yo me la queria cambiar ya…-
Al fin, uno de ellos, tras consultarlo con los otros tres, se agachó y arranco la pequeña bolsa del deposito…

continuara…
… y se la lanzó al chiquitín, al tiempo que este comenzo a mascullar algo en un castellano bastante macarronico:
-Tu serr un poco stupida… Has golpeaddo nuestra coche. Esperro que tengas dinero para poder arreglarrla…-
El motorista mantuvo una actitud bastante altiva, y no se dejo amedrentar ante el comentario falto de toda comprensión y de ganas de solucionar el problema:
-Hombre! Esta claro que tengo dinero para arreglaros la mierda de coche esa que llevais, y para cien mas que os querais comprar, pero no aqui-
Contestación equivocada. Al momento noto como una absurda sonrisa se dibujaba en la boca del bajito, y como, de debajo de la camiseta de aquella marca de ¿vodka? ruso, el grandullón se sacaba una muy americana Smith&Wesson…
-Bueno, quien dice cien, dice un par…-
Se oyeron risas. Se oyo amartillar un arma. Se oyo tragar saliva. Habia que reaccionar rapido:
-Entonces… ¿No sabeis quien soy?¿De verdad no me habeis reconocido? No me lo puedo creer… Debeis ser de un pais muy, muy lejano o es que habeis salido de un largo coma ayer mismo!…-
Habia empezado una partida en un juego al que no sabia jugar, pero viendo como estaban las cosas, tampoco parecia que hubiese demasiado a perder.
Siquieron oyendose risas, mientras acababan de sacar las cosas de la pequeña bolsa y se las repartian entre los cuatro. Uno estaba entretenido con el movil, mientras otro intentaba averiguar que moto era aquella rebuscando entre la carpeta de la documentación. El grandullón solamente miraba el cañon de su pistola, como esperando que esta empezara a contarle su vida o algo parecido, y el jefazo mantenia entre sus manos la cartera, que venia a ser el premio gordo entre los premios gordos: Alli debia estar todo el dinero de aquel desgraciado, sus tarjetas, documentación muy vendible en la Europa del Este… A partir de aquel momento, este se paro a pensar en la frase del motorista:”¿No sabeis quien soy?¿De verdad no me habeis reconocido?… No me lo puedo creer…”
– ¿porrque deberria saber quien eres tu?¿No me dirras que eres el Angel Nieta ese?-
Arranco a reir de forma histerica, acompañado por su troupe, como si hubiese hecho el mejor chiste del mundo…En ese momento, el motorista hizo cierta aquella afirmación de que para jugar, por ejemplo, al mus, es necesario o bien tener una buena pareja, o bien una buena mano; de momento, el tenia una buena mano, y aquellos cuatro no servian ni para hacer uno solo.
-Dimitriev… ¿Quien es Angel Nieta?-Pregunto el grandullón, sin dejar de emitir sonoras risotadas, pero provocando a su vez el cese inmediato en las risas de su jefe…
-Eres estupido como huevo kinder… Angel Nieta es famoso torrero hispano, que fue cogido por el toro Reventón, y luego fue porterro de futbal.-
Los otros dos dejaron de reirse al momento, seguramente porque pensaban que Angel Nieto era otra persona también. El unico que seguia riendose a mandibula batiente era el grandote inculto.
El motorista decidio echar toda la carne en el asador, pues intuia que el tiempo se le acababa:
-No me lo puedo creer. Ang… Yo no soy torero! Yo soy uno de los personajes mas famosos de Catalu… que digo Catalunya, de España… que digo de España… DEL MUNDO!!-
Esta ultima frase la hizo enfatizando tanto el tono y alzando tanto la voz, que por un momento dio por seguro que alguien, aparte de aquellos cuatro rusos, la debiera haber oido; Por supuesto, no fue asi. Volvio a tirar los dados…
-¿Y porque me has confundido con Angel Nieto… Nieta… Nie…?¿En que estabas pensando?-
El rusito estaba algo confundido, aunque intentaba que no se le notase. Los otros tres no le quitaban el ojo de encima, dos de ellos porque ahora tenian mucha curiosidad por saber quien era el tal Nieta, y el otro, adivinen quien, porque esperaba una sola señal para vaciar el cargador de aquel kilo y medio de acero en aquel hombre que estaba consiguiendo hacer vacilar a su siempre seguro y frio tovarich.
-Porque tienes pinta de torrero… y de porterro de futbal… de portero-torrerro… ¿no?-
Lo dijo de una manera tan insegura y vacilante que casi dio lastima… casi.
El plan no estaba saliendo mal, pero habia que continuar. Dejo brotar una risotada sonora y falsa, que dio paso a una expresión suficientemente seria como para marcar un rictus en el rostro del pequeño mariscal:
-INCULTO! Yo soy Javier Bardem! ¿No me digas que no conoces a Javier Bardem?
-…-
Las cuatro caras eran como de Farruquito parando en un paso cebra…
-¿no? Esto… ¿Antes de que anochezca?¿Extasis?¿Huevos de oro…?-
Al instante uno dio un paso al frente y exclamó:
-Siiii! Huevos de orro!!!! Da, tovarich!! Huevos de orro, como los de Fabergé!!!-

El motorista, pese a todo, no pudo evitar soltar un pequeño conato de risa, pese a lo complicado de la situación. El lider de los rusos miro a su colega con las corneas inyectadas en sangre, y es que aquella situación se le estaba escapando de las manos por momentos. Por un lado aquel tipo que antes resultaba patetico, ahora estaba jugando con ellos porque decia cosas que no entendian del todo, aunque si lo suficiente como para que mereciera la pena intentar entenderlo, antes que pegarle un tiro. Por otro lado, estaba claro que su pequeño comando estaba muy lejos de ser una fuerza de elite, pero rozaba la perfección como grupo de payasos del circo… ruso, por supuesto. Exclamo algo irreproducible.
Al momento, otro decidio probar suerte:
-Tu te montarr en Penelope Crruz… ¿no?-
El motorista asintió satisfecho:
-Bueno… es una manera de decirlo, si-
El que habia formulado la primera pregunta intento aumentar un poco su autoestima haciendo un ultimo apunte que juzgó necesario:
-A mi me gustarr mucho los extasis, ya lo creerr!-
Para no desentonar demasiado, el grandullón habia metido el dedo meñique dentro del cañon de la S&W, y ahora, mientras se mordisqueaba los labios, no lo podia sacar.
Al pequeño ruso ahora las cejas le tocaban el flequillo, sobretodo tras comprobar como el que habia formulado la primera pregunta se disponia a sacarle una foto al ultimo cuestionador, junto con el motorista, con el movil de Javier Bardem…

continuara…

…Unos cuantos, ni muchos ni pocos, minutos mas tarde ya habian ayudado al motorista a levantarse del suelo.
El grandullón levanto sin demasiado esfuerzo la GelanderStrasse de 1200cc, y, pasados otros cuantos minutos, seguia aguantandola a pesar de los gritos del pequeño cabecilla:
-Tu quererr soltar esa mierrda de motosicleta de una maldita ves, montón de excrementos!!!-
El grandullón utilizaba una y otra vez la misma excusa autoconvincente, aunque no exenta de logica:
-Como yo poderr soltarla sin que se vuelva a caerr? Tu creerr que esto es un Skoda, que se aguantarr solito? ein?-
Al no tener un buen argumento para contrarestar ese derroche de sentido común, el pequeñajo desistio. No en vano, era la quinta vez que le llamaba al orden y era la quinta vez que usaba la misma excusa, irrebatible de todas, todas.
El motorista descansaba apoyado en el guardarrail, y una vez hubo comprobado que no se habia hecho ningún daño que no se curase descansando un par de semanas en el Tropico, estaba dandole vueltas a aquella situación tan surrealista como extraña.
Si bien, mientras yacia en el suelo, no dejaba de desear que lo liberasen de su moto para poder salir pitando de alli de la manera que fuera, lo cierto es que ahora había muchas incognitas que deseaba resolver fuera como fuese.
Tenia un fuerte golpe en la pierna, un dolor intenso, pero no tenia fractura alguna. No podria hacer una maratón, pero podia conducir lo que hiciera falta… y el coche de aquel personal no tenia daños graves tampoco, dejando de lado el estado evidente de abandono
Por otro lado, sabia que su moto funcionaba, porque ya la habian puesto en marcha y salvo una pequeña perdida de aceite por el culatín y el escape bastante estropeado, no tenia demasiado daño mas. Sabia que aunque la moto hubiese perdido algo de rendimiento a causa del escape abollado, no le costaria demasiado dar por perdido al vetusto Opel, en el caso de que se iniciase una persecución, de aquella trouppe… ¿Quiénes eran aquellos tipos?¿De donde habian salido?… ¿Dónde se encontraban exactamente ahora?
Era verdad que tenia cierta tendencia a perderse por las carreteras secundarias, pero era cierto que era prácticamente imposible circular durante mucho rato sin tener siquiera alguna indicación para situarse; no había visto nada que le indicase la comarca, el pueblo mas cercano, el numero de la carretera… Era prácticamente imposible encontrarse en aquella situación, y no resultaba comodo.
Otra duda: ¿Por qué aquellos tipos no habían seguido su camino después de ayudarle y convertirse en sus mayores admiradores? No se entendia de ninguna manera…
Debia empezar a hacer preguntas a aquellos tipos, que ya daban por seguro que aquel (él) era uno de los actores mas importantes del mundo y que iban a protagonizar una trilogia con el, acerca de unas guerras en el espacio exterior, con un malo que iba negro absoluto, un par de robots graciosillos, y en las que ellos harian el papel de una banda de música que toca en un bar… Se habian quedado muy alucinados por el hecho de que aquel argumento tan alucinante y original se le hubiera ocurrido al chico de la moto mientras lo ponian de pie y le sacudian el polvo de su traje de cordura.
Debia dirigir sus preguntas correctamente:
-¿Y de donde venis vosotros?- espetó a bocajarro sobre el que estaba mas cerca de él.

Este, que estaba mirando e intentado enviar las fotos que se habia hecho con Bardem a todas sus amistades, ni siquiera levantó la mirada de la pequeña pantalla de su movil:

-No lo rrecuerrdo- justo al acabar la frase, miro al motorista y esbozó una ligera sonrisa y fruncio un tanto el ceño, mostrando una incoherencia absoluta. Al motorista se le puso la piel de gallina con aquella contestación.

-¿Cómo que no recuerdas?- preguntó en un tono notablemente mas elevado.

El pequeño cabecilla se acerco rapidamente y se inmiscuyo en la conversación:

-No importarr de donde venir…¿Hacia donde te dirrigias tu, Barrdem?-

-NO, NO, NO… No me puedo creer que no sepais como habeis llegado hasta aquí…- No le dejo acabar la frase, interrumpiendolo violentamente.

-CALLATE!!-

Todos dejaron inmediatamente de hacer lo que estuvieran haciendo a causa del tremendo grito del pequeñajo. De hecho, lo ultimo que se oyo fue el ruido seco y amortiguado de la moto cayendo al suelo…

-No nos preocuparr de donde venimos: Si no poderr recordarrlo, no nos puede dolerr a quienes hayamos dejado detrás… Tampoco los recorrdamos a ellos.-

La expresión de este era ahora un rictus de panico y su voz y lo que expresaba era como una cuchilla en manos de Sweeney Todd. El grandullón lo miraba con los ojos nublados de lagrimas.

-Lo que serr una prioridad es saberr donde estamos ahorra!- solo las cejas se movieron para describir un arco sobre sus ojos, después de pronunciar esta ultima frase.

Esta vez, el motorista se quedo consternado. Miro a su alrededor y vio a los cuatro componentes del grupo; todos estaban quietos, asustados, como crios.

-¿Qué significa eso de que no sabeis donde estamos?- inquirio el motorista, intentando mantener un tono natural, que consiguió a duras penas.

-Pensabamos que nos lo podrrias decir tu… Te fuimos a buscarr trras verrte por la carreterra y seguimos el rruido de la moto. Mi idea erra seguirte solamente, pero esto no serr perrfecto.
Creo que llevarr mas de una semana dando vueltas por un reducido espacio… Hemos comido lo que hemos pillado, nos hemos lavado poco… y la gasolina del coche no se acabarr nunca!…-

Continuara…

 
Viva !

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