CAPÍTULO I
(Un superhéroe en estado embrionario, y el nacimiento de la primera mascota)

Jacinto Estan Camino, Jacin para los íntimos (dos, su perro Lucero y el amo del bar Malos Tragos), tenía tan sólo diez minutos para poder realizar la entrega a tiempo y optar a la propina, los señores de Quijano solo se la daban si llegaba en el tiempo previsto.

De modo que salió de la ciudad por el arcén de la A-7 a todo gas, a todo el que su trotinado Scarabeo del 90 daba, para hacer luego un giro poco ortodoxo y poder llegar a tiempo.

Mientras pensaba en como ingeniárselas para cambiar la moto por algo que no amenazara ruina, su fiel amigo Lucero, instalado en la cesta que él mismo había pegado con cinta americana en la parte trasera del baúl de las pizzas, se refrescaba del agobiante calor de aquel día de agosto, mordiendo y deglutiendo el aire. Ninguno de los dos podía imaginarse que aquel día iba a ser el primero de sus nuevas vidas.

La moto apenas alcanzaba los 40 kilómetros por hora a pesar del ruido del escape, del cante del pistón y del constante tintineo a que las vibraciones sometían a las piezas desencajadas del chasis y carrocería –que eran todas-. Jacin vio como lentamente –la velocidad no daba para más- una lata de refresco seguramente arrojada por algún “pelao” a bordo de un coche tuneado, se acercaba a la rueda delantera de su Scarabeo, como tenia tiempo evaluó sin prisas si la esquivaría por la derecha, o si lo haría por la izquierda. Por la derecha parecía que no tendría suficiente espacio, y si pisaba la lata con la llanta en forma de símbolo de infinito que llevaba igual se iba a tomar por culo, por la izquierda tenía más margen.

De modo que tomada la decisión y a solo tres o cuatro metros de la lata, dejó de pensar, y sin mirar el retrovisor, que por cierto hacía más de un año se había dejado colgado de un Aston Martin en un semáforo de la Diagonal, tiró del manillar e hizo desplazarse a la moto hacia la izquierda.

El conductor del trailer de Transcontinental Transports, que en ese momento se estaba sonando los mocos que se resistían a ser evacuados por la fuerza de su casa de nacimiento, ni siquiera se enteró, y tres días después, ajeno a todo, estaba descargando tapones de corcho para botellas de vodka barata, en Tirana.

La Scarabeo perdió con el impacto una de sus tres dimensiones y quedó estirada sobre uno de sus, ahora, dos lados, adornada con champiñones, motzarela, salami, bacon i alcaparras –jamás había lucido tan bonita-, Jacin desapareció de la escena y en un primer momento ni siquiera Lucero, que estaba confundido, pero íntegro, lo pudo localizar. Pero en sus retinas, que en el momento del impacto miraban la caja blanca que a unos veinte metros estaba situada al otro lado del contenerutas, aún persistía el fogonazo del flash.

Motocán se empezaba a forjar, y Lucero aún no lo sabía.

Amador2008-11-26 01:34:32

CAPITULO II
(La segunda mascota)

Durante esta época del año, y particularmente durante las horas de más calor, no había manera de distinguir lo comestible de lo que no lo era. La canícula veraniega homogeneizaba la temperatura de todas las cosa, las alimenticias y las otras, de modo que Zzzzsssst, desde el momento en que el sol empezaba a apretar, y hasta bien entrada la tarde se dedicaba a vagabundear sin rumbo, inmerso en pensamientos de tipo filosófico, metafísico, o cualesquiera otros que lo tuvieran entretenido, con el fin de mantenerse ajeno a los requerimientos de su estómago.

En ese momento se entretenía viendo avanzar por delante de él, y a unos tres metros de distancia, un objeto curiosísimo que emitía un zumbido tintineante que se le antojaba simpático y cercano.
Desde su posición, unos ciento cincuenta centímetros por encima del objeto, podía distinguir una especie de caja roja acabada en una esfera amarilla de la que salían unos brazos a derecha e izquierda que sujetaban algo. Detrás de la caja, metido en una especie de cesta y asomando la cabeza, había algo que le recordaba un tipo de comida familiar. Le resultaba familiar porque tenía experiencia en intentar comer de cosas como esa. Era muy difícil, a veces se conseguía, pero era muy difícil. Había que apartar gran cantidad de hilos malolientes, e incluso competir con otros comensales antes de poder instalar la maquinaria de succión.

Súbitamente el objeto que observaba realizó un quiebro hacia la izquierda, Zzzzsssst, absorto como estaba en sus pensamientos dio un respingo casi reflejo y se vio inmerso en el más salvaje de los huracanes que jamás hubiese podido imaginar, al tiempo que una gigantesca muralla metálica que corría como si la persiguieran mil demonios, tapaba completamente el sol por su costado izquierdo.

Sudó tinta roja maniobrando los flaps y el timón de cola, y le costó horrores mantener el morro alto para evitar una cavitación que lo hiciera entrar en barrena –no era plan acabar como una minúscula mancha roja en el asfalto-, y encima con el estómago vacío.

Cuando creyó tener controlado el vuelo y pudo volver a mirar hacia delante para arumbar, vio reflejada en los ojos del peludo alimento con orejas que viajaba metido en la cesta, una intensa luz, que milésimas de segundo más tarde fue a impactar en sus propios cientos de ojos.

Zzzzsssst, no lo sabía, pero iba a cambiar de nombre.

Había nacido Mosquimoto.

Amador2008-11-26 01:37:48

CAPITULO IV
(La desaparición de la prueba)

No era normal y la señora de Quijano empezaba a mostrar signos de inquietud, más bien de cabreo, pasaban veinte minutos de las dos y las pizzas no llegaban. A las cuatro y media había quedado con Piluca, Vero y Blanca -compatriotas suyas-, para la partida de bridge, aún tenia que hacerse las uñas, la toga y pintarse y ni siquiera había empezado a comer. De modo que tomó cartas en el asunto:

-Ernesto Carlos, hacé el favor de ubicar al pizzero. Tenés el número del celular sobre la mesita. Apresuráte.

El señor Quijano, conocedor experimentado –28 años de matrimonio dan para mucho- del grado de enfado de su mujer -por el tono de su voz y por que en esas ocasiones marcaba exageradamente su acento porteño-, localizó el papelito donde estaba anotado el número y marcó.

La ambulancia había quedado aparcada en el arcén derecho a tres o cuatro metros de la grúa –un destartalado Land Rover ciento nueve corto de cabina separada- que vino a recoger lo que quedaba del Scarabeo, de modo que después de asistir al accidentado en el lugar en que lo encontraron, trasladarlo en la camilla hasta el vehículo y acomodarlo, el sanitario jefe se quedó en la parte trasera y Carlitos, el chofer, arrancó el motor e inició la marcha atrás para poder maniobrar esquivando al gruista que andaba trasteando, con las manos llenas de motzzarela y tomate, los restos de la moto.

-Dos extraños son….los que se miran.Dos extraños son…

Casi inmediatamente Carlitos alargó la maño derecha buscando el móvil de donde procedía la melodía.
Después de recogerlo del suelo, mientras se dirigía hacia el accidentado, en lugar de entregarlo a los Cuadrantes azules, distraídamente, se lo había colocado en el bolsillo del chaleco reflectante, y al subir a la ambulancia lo había dejado en el salpicadero.

Sin dejar de acelerar, marcha atrás, apretó la tecla verde del móvil y se lo acercó a la oreja.

-Diga ¡

Y lo único que pudo oír fue un tremendo golpe que provenía de la parte trasera de la ambulancia, el teléfono se le escapó de las manos mientras su cogote se hundía en el reposacabezas.

Había destrozado la caja blanca con el lateral trasero derecho del coche, pasando la esquina del mismo por los únicos dos metros en muchos kilómetros en que no había contenerutas.

Eliminada así toda posibilidad de obtener alguna pista sobre la causa de su metamorfosis, Lucero y Zzzzsssst, como movidos por una única voluntad, se dirigieron con gesto cómplice hacía la grúa, dispuestos a subirse a ella en cuanto iniciara la marcha.

Algo les decía que debían hacerlo, para así, poder reunirse con Jacin.

Amador2009-01-18 19:48:26

CAPITULO VI
(El reencuentro)

Ernesto Carlos Quijano era un triunfador nato, la vida le sonreía permanentemente, no podía quejarse de su carrera profesional -era un alto ejecutivo de una multinacional petrolera- , caía bien a las mujeres, a todas, tenia amarrado un lujoso yate de 21 metros en el náutico de Barcieloola, un Swan 46 MK II con una magnífica cubierta de teca en Puerto Banús, era alto y bien plantado y tenía la labia de un porteño con clase. Pero había una cosa, solo una, que le amargaba la vida, y que era incapaz de corregir; los veintiocho años de matrimonio con Martina. Así cuando está le gritó:

-Ché boludo, mové la colita y bajá al boliiiiche.

A pesar de ser no haber hecho mención a su orto y las variadas cosa que iba a meterle por el, como era usual, si no lo hacía inmediatamente, salió escopeteado hacia la puerta, no sin antes tomar al vuelo su billetero Montblanc, de piel de ornitorrinco, que como siempre descansaba sobre la mesita del hall.

Después de pulsar varias veces seguidas el botón de llamada del ascensor sin éxito, bajó las escaleras de dos en dos y sin saludar al conserje y a paso ligero, muy ligero, atravesó el portal y giró a la derecha con el firme propósito de superar los escasos cincuenta metros que lo separaban del bar “Manolo el Gallego”, en el mínimo tiempo posible.

Acuciado por la prisa a causa del terror que le producía que Martina pensara que se había entretenido innecesariamente, no reparó en el perro que sentado en el escalón del portal le seguía con la mirada, y tampoco notó el sutil pinchazo en la nuca.

Lucero y Zzzzsssst, por indicación del primero, habían decidido dirigirse hacia el domicilio de los señores de Quijano después de que el propio Lucero quedara suspendido del aire, y comprobar que lo podía hacer a voluntad, cuando el Land Rover 109 corto de cabina independiente pasó a toda mecha por uno de esos obstáculos que con objeto de reducir la velocidad, el ayuntamiento, había puesto de moda.

Ernesto Carlos fue aminorando el paso y en el instante en que iba a empujar la puerta del bar tomó una decisión incomprensible y en cierto modo, heroica, dio la vuelta y deshizo el camino. La zorra de su mujer iba a saber de una vez por todas quién era él. Zzzzsssst había decidido saciar su apetito y de paso hacerle un favor al pobre hombre.

Jacin con tres bolsas del Corte Inglés en la mano y vestido con gorra roja y su sempiterno chándal Adidas de color negro con dos rayas blancas verticales recorriendo las perneras –pero nuevo de trinca-, apareció por la esquina. Al verlo Lucero y Zzzzsssst, corrieron…, volaron hacia él.

Amador2009-01-18 19:44:52

CAPITULO VIII
(La búsqueda imposible)

Cuando finalmente la encontraron se hallaba interrogando a una dependienta de “Furest”, que acababa de incorporarse a su trabajo después del descanso para el almuerzo de medio día, y que la observaba con cara de incredulidad, sobre si había visto a su hijo de unos siete años jugar por las proximidades, ya que no había regresado a casa a merendar.

-Este niño es un demonio, me va a matar a disgustos-, Exclamaba.

Tras lo cual procedía a dar a la perpleja dependienta toda suerte de detalles sobre la ropa que vestía el niño.

Así fue como Don Cucufate –su hijo-, y Montserrat –su hija política-, es decir la esposa de Don Cucufate, finalmente la encontraron después de más de una hora de dar vueltas por el barrio y recorrer los lugares a donde acostumbraba a ir cada vez que se perdía.

El estado de la mamá requería plantearse en serio que no debían dejarla salir a pasear sola. La demencia senil había llegado a un punto en que la mamá debía estar siempre vigilada.

Cuando finalmente llegaron a casa y Don Cucufate pudo regresar al negocio familiar –un colmado de productos selectos en la parte alta de la ciudad-, Montserrat decidió dedicarse a buscar al médico ese que según repetía incansablemente su suegra desde que la metieron en el coche tras localizarla, le había salvado la vida.

Así que tomó el listín telefónico y lo abrió por la G de Galeno, Hipócrates Galeno, decía la señora que ponía en la plaquita de la bata. No encontró ningún nombre ni siquiera parecido, pero su suegra no dejaba de insistir, de modo que se ocurrió buscar por la H de Hipócrates. No era la primera vez que Marteta, su suegra confundía cosas.

Por Hipócrates no aparecía ningún apellido, pero sus ojos parecían verlo en algún lugar de la lista, de modo que siguió la columna y allí estaba. Vaya confusión la de su suegra.

Anotó: “Hipono Usart, Galécrates”, y dos números de siete cifras, uno precedido entre paréntesis de la frase “Domicilio particular”, y el otro de la palabra “Hospital”. Después, marcó el segundo.

Al Dr. Galécrates Hipono se le acabó pronto su sueño de obtener el Nóbel de medicina, resulta que la cruda realidad era que al hospital se le había perdido un accidentado terminal, si es que no era ya un cadáver. Y ese era un tema muy peliagudo.

El órgano de dirección del patronato que regía el hospital había decidido dar unas vacaciones al Dr. Hipono –para quitarlo de en medio y alejar la posibilidad de que la prensa tuviera noticia-, y contratar los servicios de un detective para que investigara porqué el Dr. Hipono estaba la tarde anterior salvando ancianas de ser atropelladas, mientras al mismo tiempo estaba reunido en el despacho del inspector jefe por causa de un ingresado que no estaba ingresado.

Aquella había sido una mañana prolija en decisiones tajantes para el patronato.

Para Motomán y sus mascotas, tan solo la primera mañana de sus nuevas vidas.

Amador2008-12-01 23:54:02

CAPITULO IX
(Se empieza a fraguar un plan)

En cierto modo el Director general de la DGTR era un ferviente seguidor de las teorías epicúreas, eso sí, si circunscribimos su disfrute hedonista solo al hecho de complacer a sus superiores.
Por cumplir sus insaciables deseos era capaz de todo, incluso, si era preciso y sospechaba que eso podía dar satisfacción a los jefes, de disfrazarse de Curro Jiménez para comparecer ante los medios de comunicación para decir las sandeces con que acostumbraba a adornar sus comparecencias.
Tenía, a los ojos de los demás, la mala costumbre de sacudirse las muchas responsabilidades que se le achacaban, haciendo bromas de dudoso gusto sobre la opinión ajena, e incluso profería sentencias y chascarrillos con objeto de burlarse abiertamente de sus conciudadanos. Bueno, o era eso, y lo hacía alevosamente, o él mismo era un mentecato de entendederas limitadas pero dotado de un altísimo concepto de si mismo y convencido poseedor de la más elevada de las inteligencias.
Como quiera que fuese, que para el caso da lo mismo, todas las iniciativas y acciones que promovía en nombre de la seguridad del personal y con el noble destino de salvar vidas y accidentes las articulaba para que las arcas de su querida DGTR engrosaran cada vez más para poder dedicar más recursos para poder recaudar más. Un sinsentido, a no ser que alguien también engrosara sus propias arcas personales.
Lo que era evidente, es que lo que no hacía, era nada que realmente fuera efectivo para rebajar la siniestralidad de las vías del Reino, que no pasara por ralentizar hasta el paroxismo la fluidez del tráfico.
Nunca se le ocurrió que formar a los futuros conductores desde la más tierna infancia, pudiera hacer crecer en su percepción el sentido de responsabilidad y la sensatez precisas para compartir caminos con otros conductores. Tampoco pensó jamás que promover accesos, graduales, escalonados y dirigidos desde las instancias escolares, a la obtención de licencias para conducir, incluso con prácticas para cultivar la pericia, pudiera ser algo positivo.
Si un farol sabes que es duro, co**o, no choques con el que te harás daño. Repetía
Si el firme está lleno de grava y baches y además en sus lindes hay protecciones que acechan cortantes como guillotinas para preservar la flora y la fauna circundante, de tus salidas de pista, joder, ves en tren. Pensaba
Si por aquí no quiero que corras más que yo, que voy a pié, pues pongo un muro, y a ver como lo saltas. Hacía
Que no hay puntos negros, que os referís a los agujeros negros, y esos están, bueno, no están, en el espacio exterior. No en mis carreteras.
Pocas muy pocas cosas le quedaban por prohibir;
No fumes, no hables, no te distraigas, no pongas la radio, no pelotillas al volate. no corras, no andes, no salgas de casa, véndete el coche, cómprate un burro.
Esa era su política.

Y por ahora le iba bien, demasiado bien.

El mismo año que Iba Lupino estrenaba “El Autostopista” nacía en la misma ciudad que ahora veía nacer a Motomán, -seguramente esa coincidencia fue la causante de que años más tarde prohibiera esa práctica-, Pedro Nadetarro. Más tarde se graduó en Ingeniería Industrial –nadie sabe como- en la misma ciudad. Y amante, como era, del poco curro, o consciente de sus limitaciones para competir profesionalmente, opositó al CSITSS (Cuerpo Superior de Inspectores de Trabajo y Seguridad de los socios que pagan).
Así fue escalando posiciones gracias al amiguismo, el chaqueteo y la medra innoble, para tras pasar por La Consellería del Curro como delegado, la Jefatura del Gabinete del Virrey Civil de Barcieloola y de llegar a ejercer incluso de Virrey de la misma ciudad, y después de un período de “prácticas” como Director del Servicio de Transportes en la casa de la parte izquierda de la plaza del Santo Jacobo, llegaría, por fin, a su anhelada meta, a su deseado y, para él, orgásmico objetivo: la dirección de la poderosa y productiva –económicamente hablando- DGTR.

Tal era el estado de la situación, y sobre todas estas cosas y otras de parecida índole, había estado soñando Jacin la primera noche de su nueva vida.

Después del desayuno se sentarían los tres, desde ahora inseparables amigos, a poner hilo a su justiciera aguja.

CAPITULO XI
(Deshaciendo el ovillo)

Pulsó “Pause” en el mando de la “Play”, se sacudió las palomitas que adornaban la sudadera Lonsdale de color caqui, y por si acaso se calzó las TNT Ranger de catorce agujeros, y justo cuando el timbre sonaba de nuevo por cuarta vez, abrió la puerta.

-Carlos Sirena Pipopipó?, vorrei chiederle alcune comande.

La firmeza en la expresión, la anchura y la mirada penetrante del hombre que vestido con exquisitez casi ridícula se hallaba plantado delante de él, hicieron que Carlitos entendiera la pegunta a la perfección y le hiciera pasar al interior, sin ni siquiera pensarlo.

Condujo al visitante hacia el comedor sorteando la ropa que andaba tirada por el suelo, unas tres o cuatro bolsas de basura que esperaban desde hacía una semana a que alguien las bajara al contenedor y varias revistas de ideología skin.

Antes de que pudiera sentarse, el hombre corpulento le espetó:

-Según le nostri informazioni –Arnaldo Lalupa siempre se refería a él en plural, daba más importancia y despistaba a los interrogados sobre su verdadera identidad-, usted era alla guida de la ambulancia que trasladó el pasado lunes a un accidentado non identificato, al Hospital Cíclico de la città. ¿É vero?.

Arnaldo, nacido cuarenta y dos años antes, en Caltanisseta pero criado en Palermo, en un primer momento, y a la vista de la indumentaria que vestía Carlitos y de la literatura que a todas luces consumía, pensó que se iban a entender. Después afinando la vista estuvo a punto de torcer el gesto, no obstante –eran muchos años de profesión- se contuvo y esperó la respuesta con cara de póquer.

Carlitos apartó de un manotazo las palomitas del raído sofá, se sentó y respondió escueto:

-Sí.

-Beh, una cosa che forse puoi dirmi dove site. ¿Tiene usted il cellulare?.

Carlitos tenía mucho que esconder, sus actividades como skinred no eran como para ponerlo de ejemplo en ningún colegio de monjas, y aunque sabía que tenía razón y lo que hacía tenía una buena justificación ideológica, no era como para que aquel poli encontrara motivos más allá de la investigación, que según pensaba, estaba llevando a cabo. No obstante creyó inteligente simular desconcierto.

-Claro que tengo un “celulare” de esos, un móvil quiero decir…, Espere, se refiere al móvil del accidentado. Lo había olvidado por completo, debe seguir en el coche, en la ambulancia.

El detective Lalupa jugaba con las cartas marcadas, había conseguido hablar con Martina de Quijano esa misma mañana tras averiguar la pizzería que había recibido el encargo después de visitar el depósito de vehículos accidentados y gracias a la pintura que aún quedaba indemne de lo que había sido el cofre de la Scarabeo. Tuvo la suerte de que a pesar de tratarse de un pizzero “feelance” pusiera precisamente la pegatina de aquella pizzería en la moto.
Así que ya tenía varios datos seguros; Jacin el nombre del accidentado –Martina de Quijano le dijo que siempre insistía en que fuera él quién llevara los encargos- , la existencia de un móvil, y que, por el estruendo que oyó el marido de Martina a través del móvil, lo más seguro era que lo tuvieran los de la ambulancia, y el estruendo fuera causado por el accidente que esta sufrió contra la caja del radar.

Carlitos era el tercer hilo de un ovillo que jamás –él no lo sabía aún- Arnaldo, iba a desenmarañar.

Dos paradas de metro más al norte, nuestros héroes ya tenía esbozado un plan.
Amador2008-12-08 01:08:50