SI SALE MAL ES MEJOR

[Anónimo]

SI SALE MAL ES MEJOR

Pese a su experiencia, siempre en los últimos momentos lo invadía un sudor frío y el estómago parecía desaparecer de su vientre –siempre lo había ocultado y ante sus patronos ocasionales daba a entender su total indiferencia por la víctima.
Nunca lo había podido superar y aunque también se lo ocultaba a sí mismo, en un recóndito rincón de su conciencia se escondían, agazapados, remordimientos sobre sus ya veintiséis trabajos.

La noche era extremadamente fría y eso condicionaba el éxito de su tarea. Llevaba semanas preparando minuciosamente el plan y no podía fallar, su reputación tras los veintiséis trabajos desarrollados a la perfección anteriormente deberían darle un plus extra de confianza.

No obstante algo lo intranquilizaba hoy. Sabía que el frío no tenía por que ser un inconveniente, una “Beretta 92 FS” no tiembla sola por mucho frío que haga.

Hubiese preferido su “SIG-Sauer P226”, la de siempre, pero en Italia desde la “Polizia Municipale” hasta la “Guardia di Finanza, pasando por el “Corpo Forestale dello Stato”, todos los cuerpos armados la utilizaban, y la suya procedía precisamente de uno de ellos, eso contribuiría a eliminar su propio rastro, si es que por primera vez en su vida profesional dejaba alguno.

Intuitivamente palpó su costado izquierdo y los 970 gramos de acero parecieron, por un momento, tranquilizarlo.

En el bolsillo izquierdo de la trasera de su pantalón guardaba un solo cargador con quince balas de 9mm “Parabellum”, las tres primeras con el extremo serrado en cruz. Decidió regalarse otra dosis de tranquilidad y también lo palpó, esta vez solo con tres de los dedos de la mano izquierda –no tenía más-, el meñique y el anular se los dejó hace años, reducidos a dos dimensiones, en una prensa cuando se mal ganaba la vida honestamente en la imprenta de un tío suyo.

Veintiséis trabajos impecablemente llevados a cabo le habían proporcionado fama –la justa y necesaria en su mundo-, reputación y dinero, mucho dinero, por lo menos el suficiente para poderse retirar de por vida con todas las comodidades, además tenía proyectos para que la cifra, no solo no decreciera, si no que aumentara.

Se sorprendió descubriéndose a si mismo cavilando sobre estas cosas. No se lo podía permitir, faltaban tan solo quince o veinte minutos para el momento, y él allí, comiéndose el coco como un puto aficionado.

Inspiró hondo, casi con violencia, y retuvo por un instante el gélido aire en sus pulmones, y al tiempo que lo expulsaba de nuevo, se dirigió con decisión hacia la “Ducati Hypermotard 1100S” que con matrícula falsa y sin números de identificación de chasis y motor, aguardaba al otro lado de la desierta callejuela.

…continuará…
Amador2009-12-15 00:13:23

[Anónimo]

Gran comienzo.

[Anónimo]

Los que vendemos libros…¿Qué?

la intelectualidad es en sí misma un modo de exageración y destruye la armonía de cualquier faz. O.W.

[Anónimo]

No lo había pensado. Así de fácil y dramático. No lo había pensado.

Pero pensándolo concluyo que se nos crea eso que se ha dado en llamar (queda bien ¿eh?) un conflicto de intereses.
A saber;
A mí me alimenta el ego (que debe ser una cosa griega que todos tenemos dentro de nosotros mismos, y que suele permanecer siempre hambrienta) eso de jugar a “escritor”, y a ti -al parecer (cosa que me sorprende)- te impide cumplir los objetivos periódicos de ventas de libros.

Repito que me sorprende, pero no tengo porqué dudar de tus afirmaciones y te propongo una solución que satisfaga, aunque solo sea en parte, los intereses de ambos:

Yo te cedo los derechos (todos) del que sea mi segundo éxito literario, y a cambio tu me autorizas a seguir jugando. Y digo del segundo porque mi proveedor de “toners” y papel ya hace mucho tiempo que me fía y, hombre, se lo debo.

De todas maneras creo que esta otra cita de OW se adapta aún más a mi mismo:

“Lo peor es cuando has terminado un capítulo y la máquina de escribir no aplaude”

[Anónimo]

¿Que es un libro sin un librero que te lo recomiende?

[Anónimo]

Debe ser que mi propuesta no satisface lo suficiente y como quiera que no es en absoluto mi deseo perjudicar los intereses de nadie en general y mucho menos de tí en particular, tendré que seguir pensando para tratar de encontrar una salida que sí sea satisfactoria para las ambas dos partes.

A mí me place juntar palabras por lo menos tanto como a Mafalda pensar, que es mucho, pero no por ello puedo cargar sobre mi conciencia la ruina del sector editorial y de todos los relacionados, de modo que la solución se hace imprescindible.

De momento, y en tanto no se soluciona, dejaré a mis personajes urmiendo en el limbo de la ficción nonata, y ya se verá.

Mientras, con las manos enfundadas en sendas manoplas para sosegar mis dedos que como halcón de cetrero se mueren por darse un vuelo sobre su particular páramo de caza, que es el abecedario de mi teclado, me daré a la bebida y trataré de olvidar.

Pido desde aquí a mi proveedora ocasional de espirituoso traído desde tierra de meigas que me eche una mano, mejor, un frasquito, un frasquito rebosante del límpido, ígneo y transparente líquido para ahogar mi deseo bañando en él mi vacio interior.Amador2009-12-22 02:10:17

[Anónimo]

pero…

¿Que es el foro sin los textos (mas o menos surrealistas) de Amador?

[Anónimo]

¿Y qué sería de mí, sin el Foro?.

[Anónimo]

Amador, no creo que la intención de Xavi sea que no escribas en el foro tus relatos cortos. No te lo tomes tan “al pie de la letra” y sigue escribiendo  CO*O.
Venga, va…

[Anónimo]

En el fondo, y en la superficie, Amador, tiene razón, esto es un Foro y como tal, en él,se puede escribir lo que se quiera, siempre y cuando se cumplan las reglas y las normas.

Además, yo me hago partícipe de sus escritos, dado que muchas veces también doy rienda suelta a mis sueños, comentarios o, seamos realistas y tocando con los piés en el suelo, de nuestro día a día y éste, nuestro Foro, por mucho que no lo pareza, para muchos ES nuestro escape y para OTROS, el poderlo leer, su tranquilidad y hasta incluso su momento de satisfacción, regocijo o para cambiar elhumor.

Seguro, sin duda, que en uno de esos, nuestros momentos, Xavi habrá expresado su libre opinión y, sin duda, valga la redundacia, habrá sido después de GOZAR de uno más de los fantásticos escritos de nuestro querido Amador y a bote pronto, ha expresado la suya, respetable como cualquier otra.

No nos castiguemos más, que bastante nos flagean y demos un paso,página, hoja, apunte, comentario, estrofa, verso hacia ATRÁS y retomemos el hilo y seguro que salimos todos, todosmás inspirados.

Amador…afila el lápiz o mejor todavía, empieza a mirar las teclas que están frías y necesitan tan solo el contacto de las yemas de tus dedos y, nosotros, el poder leer lo que plasmas en esta pantalla NUESTRA.

Como que me va al hilo, un día te aconsejé Amador que te levantaras pronto, antes de que saliera el Sol y te fueras, para inspirarte y ya en época de Otoño, a verla salida del Sol en alguna playa de Calonge; hay veces que cuando aconsejas algo, en el fondo, es que tarde o temprano, te lo tienes que decir a ti mismo y, eso, me está ocurriendo. Tengo a mi suegro ingresado en el Hospital de Mataró y mi turno vade las 7 a las 10 de la mañana. Cuando subo, apenas hay alguien por el camino, tan solo muchos que se desplazan organizadamente, pero cuando llego a su habitación y me puedopermitir el ir visualizando el movimiento de las personasen el entorno de un hospital, me surgen muchas preguntas y quizás alguna de ellas, seguro, me daría mucha tinta para escribir, hasta incluso llegarme a preguntar si sería yo capaz de poder yacer en una cama soportando, día tras día, la visita de mis seres queridos.

Amador, sigue, lo bueno es que nos dejaste cerca de unaDucati…

[Anónimo]

quote joaquin-LT:

Amador,no creo que la intención de Xavi sea que no escribas en el foro tus relatos cortos . No te lo tomes tan “al pie de la letra” y sigue escribiendo  CO*O.
Venga, va…

¿Sabes que vas a tener razón?
Puede que sea aquello que dijo Rabindanath sobre el dedo y la luna… Nos obcecamos en un punto de vista y somos incapaces de ver lo evidente.
Tal vez Xavi quiso decir otra cosa, tal vez justo lo contrario de lo que yo interpreté. En fin a ciencia cierta no lo se, pero viendo lo que pasa con la SGAE que te cobran por tener la radio puesta, me ha entrado miedo no sea que a la Sociedad de autores literarios le de por cobrarme por escribir en el foro (lo digo de buen rollo).
Estaré a la “guait”.

[Anónimo]

Había aprendido a convivir con el; en las reuniones, en los actos públicos, en los restaurants, incluso en las impersonales habitaciones de los hoteles, el miedo era su más íntimo acompañante.
Iba unido de forma insoslayable a su condición de periodista honesto en un país como Rusia donde palabras como democracia y derechos humanos carecían de todo significado práctico y tan solo eran meros ornamentos dialécticos en los discursos oficiales de sus dirigentes.

Que “Memorial” hubiese recibido recientemente el reconocimiento internacional al obtener el premio Sahkarov no otorgaba ningún salvoconducto para sus miembros, y a pesar que la propia organización dotaba de ciertas medidas de seguridad a sus miembros más destacados, él se sentía hoy particularmente vulnerable.

Una llamada aparentemente rutinaria a su móvil una hora antes le había puesto en guardia. La razón le decía que no debía obsesionarse; oficialmente estaba en Italia de vacaciones, y solo Txerkássov, y tres o cuatro personas más de la organización sabían la misión que tenía encomendada. Pero lo cierto era que los documentos que acababa de recibir en aquel restaurante, de forma disimulada, en una aparentemente cena privada, le pesaban en el bolsillo interior de su gabardina mucho más que el pesado equipo en sus tiempos de corresponsal de guerra.

Esos cuatro folios contenían una demoledora carga que haría temblar los cimientos del Kremlin que se tendría que tragar lo de Chechenia y reconocer su responsabilidad sobre la muerte de Natalia

Una vez recibida la “carga” se había levantado de la mesa con la escusa de visitar el servicio y sin despedirse de su contacto había salido a la calle. Dobló la esquuina, dejó pasar un taxi libre deliberadamente, paró al siguiente y se subió a él.

Esa misma noche los documentos viajarían a través del ciberespacio convenientemente encriptados hasta la sede central de “Memorial”.

…puede que continúe…Amador2009-12-22 23:47:17

[Anónimo]

Entró en el restaurante después de afianzar el cargador y echar un último vistazo a la foto que tan solo diez minutos antes había recibido en su móvil, se repitió mentalmente a sí mismo el SMS que acababa de leer, “5ª msa pared dcha, junto pta WC”. Era imposible el error. Con la Beretta en el bolsilla derecho de la chupa de cuero se dirigió a la barra sin ni siquiera mirar hacia a los lados. Pidió un “Fernet Branca” con hielo en vaso largo, y solo entonces dirigió la mirada hacía donde sabía debería encontrarse su objetivo. Tardó solo cinco segundos en comprender; una mujer de mediana edad, esbelta y elegante, acababa de pagar la cuenta y como disculpándose con el camarero, se dirigía con tan solo un paraguas en la mano, hacia la puerta. El objetivo había volado. Apresuradamente puso un billete sobre la barra y salió tras la mujer con paso firme pero lento.

Vio como las luces de emergencia del Alfa Mito de color rojo giulietta, aparcado al otro lado de la calle, parpadeaban un par de veces y siguió con la mirada a la mujer que se dirigía hacia él. Giró a la derecha y a paso acelerado caminó una manzana al encuentro de la Ducati.

Giró la llave y pulsó el botón de arranque. Un ronquido grave e inconfundible se dejó sentir en medio de la fría noche y el haz de luz que lo siguió tomando vida en el propio faro de la moto fue a impactar en el taxi que en ese momento procedente de la calle trasversal superaba el cruce después de haber tenido que rodear un par de manzanas para poder tomar la dirección del lugar al que se dirigía.

No tuvo la más mínima duda, la fortuna o el mal agüero –según el punto de vista-, se habían aliado con él, y había podido reconocer con toda claridad la figura que viajaba en la parte de atrás del taxi. Incluso el ángulo y la posición en que en ese momento se encontraba coincidían con la foto en su móvil.

Se ajustó, sin fijarlo, el caso, puso los guantes sobre el asiento y sentándose sobre ellos metió la primera, soltó el embrague y salió disparado tras su victima cruzando la moto tras forzar el giro a la izquierda para tomar la misma calle por donde había ya desaparecido el taxi, mientras el neumático trasero dejaba minúsculas porciones de su ser en el asfalto.

… continuará…
Amador2009-12-23 22:49:05

[Anónimo]

Maldita suerte la suya, a menos de diez minutos para finalizar la jornada debía realizar una carrera que le tomaría por lo menos una hora, eso contando con no encontrar hielo en el camino.
El hotel estaba tan solo a siete u ocho kilómetros de la ciudad pero la carretera que llevaba hacia él era revirada y en esta época del año era corriente encontrar tramos helados.

Se mantuvo a una distancia prudente del taxi y cuando hubo comprendido la dirección que parecía tomar, trazó un nuevo plan; lo adelantaría nada más salir de la ciudad y así dispondría de cuatro kilómetros de margen que debería recorrer en el mínimo tiempo posible para poder apostarse en la siguiente curva, tras cruzar el puente , donde el taxista vería perfectamente la moto tirada en medio de la calzada.

Ensimismado en sus propios pensamientos no se apercibió de la roja Ducati que los rebasaba nada más dejar atrás las últimas luces de la ciudad. Y casi no prestó atención al comentario del taxista,

– Otro loco de las motos, ¿Donde debe creer que va?

Casi estaban a mitad de camino y al taxista le pareció que al fin y al cabo no iba a ser tan grave, parecía no haber hielo y transitaban a buen ritmo, solo debería estar más atento en la zona del puente, se hallaba justo en la hondonada.

Podía ver el haz de luz colarse por entre los huecos del muro que hacía las veces de baranda del puente, comprendió que el taxi habría parado al ver la moto en el suelo. Mientras su mano derecha luchaba por seguir aferrada al providencial hierro que sobresalía del hormigón, con los tres dedos de su otra mano busco la Beretta en el bolsillo derecho de la chupa. No estaba allí, en el momento de la caída debió deslizarse hacia el vacío.
No podía más, ocho dedos no eran suficientes para sostener por más tiempo sus ochenta kilos suspendidos sobre el lecho de piedras que cuarenta metros más abajo parecían esperarlo.

Salieron precipitadamente del coche para dirigirse hacia adonde intuían que podía encontrarse el motorista, pero el taxista tuvo otro motivo de queja aquella noche, sus deportivas no fueron diseñadas para correr sobre hielo y quedó extendido boca abajo, con el tobillo incapacitado para andar.

La puñetera herida de su frente le llenaba los ojos de sangre de modo que no vio quién en un esfuerzo sobre humano consiguió atraparlo casi al vuelo e izarlo hasta la carretera.
No le hacía falta, quizás, con suerte y dada su experiencia conseguiría trabajo en alguna imprenta.

FINAmador2009-12-28 00:19:37

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